Café de la gare à Fougères

 Une amie écrivain qui dit : ...Au-dessus de la France " l'air est littéraire avant tout. Ici au-dessus de Berne l'air sent la folie des hommes et des bêtes."  (S.D - Fughe P. 41)

Comment est l'air au-dessus de mon Barroso ?

Faudra-t-il pour le dire que j'y retourne ? Puisque j'écris de France, à la terrasse enfumée d'un bistrot de périphérie.

 Je songe à ce Etes-vous folle ? que demandait tout à l'heure un journaliste à une actrice...

Comme ma terrasse le tabac blond, l'air, partout, sent la folie. Je le trouve littéraire sur les granits de Torga, et dans les rues Lisboètes de Pessoa, tout autant que dans les salons verts et malfamés de Baudelaire.

Et mon Camus, à quelle terrasse joyeuse d'Algérie écrit-il l'Etranger ? Le regard vers quelle plage ?

Comme ces gens venus récemment de l'Est qui me frôlent, tandis que tant bien que mal, j'essaie d'écrire, de quel parnasse sont-ils porteurs ?

Les feuilles tombent. Sous les tilleuls et les frênes de l'avenue, l'automne sent la tisane et la quiétude. La lumière d'octobre porte un petit bonheur. Un ami part dans quelques jours aux Antilles.

Il faudra bien pour fêter cela déboucher un vin blanc du Tràs os Montes.