Asteur-ci

Le cheva ne hale plus la sienne à marië
Et sourment pas la cherrue qheurue bé à dret d’aotefai
Les caraods dans la raïssée ne gorjayent pus
Du rapel des pouillardes
Les chevaos de caleuvr par su les varvassières
ont adirë la luzayance
La reûe dezône itout du ghidaije de l’ônière
Et la tore a la pecinée depouèzonée.

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Maintenant

Le cheval ne tire plus la mariée
Et même la charrue semble avoir perdu de sa force
Les blés noirs ne chantent plus le soir
Le rappel des perdreaux
Les libellules sur les marécages ont perdu la lumière
La roue ne se guide même plus dans l’ornière
Et la vache a le pis aseptisé.

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Les plus vieux livres de ma bibliothèque. D'accord, les reliures sont en très mauvais état. Mais M. DCC. XXI. (1721) tout de même !

Saint-michè

Les ebogues chaent ben avant les feuillards,
Y’ a core du hait dans l’ère.

Durant que l’temp n’est pas chôgnard,
La Marie lirette s’est rebiqë ou soulai
Sous l’pain de chervr
Et le bitrouz ne ghette pus le bétia

Adlaisie, la lirette et sauvaij !

Sur la letière, le viao maofine,
Couéfe itout,
Mais le beulouz vaillouéze dans l’haossée.

Core au jour de la couézé,
La couzouere ratapone l’ernéssance des guenillons

Le recteur est tout sou
Couéfe itout
Avec sa couez ademezë.

Toujour, toujour,
Au defeuillaije
L’emondouere ernifle.

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(Traduction)
Automne

Les châtaignes tombent toujours avant les feuilles,
Il flotte ici comme un air de plaisir.

Tant que le temps n’est pas au gris,
Au soleil sous l’aubépine.
Marie l’aguicheuse s’est retroussée
Et le commis, des bêtes, n’a plu que faire.

Insouciance et vertu insoumise !

Sur la litière, le veau dépérit
La vieille aussi,
Mais c'est dans l'étable que veille le rustre.

Au jour, encore, de la fenêtre,
La couturière répare les hardes pour la vie.

Le curé est bien seul,
La vieille aussi
Avec sa croix pour avenir.

Toujours, toujours,
Aux chutes des feuilles
Balance la faux de la rôdeuse.

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...

Penser en italiques
Citer
Cécité des parois des cavernes
Chercher la lampe

A trop écrire mal le dit

J'ai mon jardin de résidence
Pas de trains pas de morts
De terrain vague
Ment une pelouse
Et j'y dors
De maçon dans le jour
Manœuvre et compagnon
Et poète le matin
Rien n'y fait
Que le vieux puits à rebâtir
Battements d'ailes d'un ramier dans les ramures
Rien qu'un merle ou bien dans l'œil
Un point noir suffit pour l'ombre du soleil

Qu'en savent-ils des livres
Du maçon du poète
Et du puits que ruine menace ?
...

Extrait des Carnets de l'amie poète (en écriture)

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